Cosmas Damian Asam und sein Bruder Egid Quirin stellten die Kirche in der Sendlinger Straße 32 im Jahr 1746 fertig und finanzierten den Bau privat, damit kein Gönner Bedingungen diktieren konnte. Der ältere Asam wohnte im angrenzenden Wohnhaus; eine Verbindungstür erlaubte es ihm, in Hausschuhen zur Messe zu gehen. Was die Brüder erbauten, war ein komprimiertes Juwel des bayerischen Rokoko — Stuckheilige purzeln über jedes Gesims, vergoldete Säulen winden sich zu einem Deckenfresko, das den heiligen Johannes Nepomuk darstellt, wie er durch Trompe-l'œil-Wolken aufsteigt, und das Presbyterium leuchtet bernsteinfarben durch ein verstecktes Oberlicht, das den Altar in eine Bühne verwandelt. Die Akustik war ein geometrischer Zufall. Das schmale Kirchenschiff — nur acht Meter breit — und das gewölbte Mauerwerk erzeugen einen natürlichen Nachhall, der Saiteninstrumente und Stimmen schmeichelt, ohne den Klang zu trüben. Wenn das Konzert mit spanischer Gitarre und Bach-Toccata den Raum füllt, bleibt jede Note lange genug in der Luft, um mit der nächsten zu verschmelzen, was ein Schimmern erzeugt, für dessen Nachahmung Orgelbauer Vermögen ausgeben. Konzertkarten für die Asamkirche gewähren Zugang zu diesem akustischen Phänomen in einem Ambiente, das für Frömmigkeit erbaut, aber für Aufführungen bestens geeignet ist. Die Kirche bietet kaum 200 Plätze, sodass jeder Zuhörer dort sitzt, wo sich in einem Konzertsaal die Premium-Orchesterplätze befänden. Die Asam-Brüder haben ihre Signaturen überall verewigt. Egid schnitzte sein eigenes Gesicht in einen Putto an der Emporenbalustrade; Cosmas malte sich selbst in das Fresko als Baumeister mit einem Zirkel in der Hand. Die Altarskulptur zeigt die Vision des heiligen Johannes Nepomuk — den Moment, in dem die Zunge des ertrunkenen Priesters, unversehrt in einem Prager Reliquienschrein, als Beweis des Martyriums leuchtete. Der Heilige kniet auf einer Wolke, die von Stuckengeln gehalten wird, deren Gewänder in einer unsichtbaren Brise zu wehen scheinen. Ein verborgenes Fenster hinter der Skulptur wirft das Licht in einem Winkel, der das Blattgold in der Nachmittagssonne weißglühend erscheinen lässt. Moderne Konzertprogramme nutzen die duale Identität der Kirche. Bachs Toccata und Fuge in d-Moll gewinnt eine liturgische Gravitas in einem Raum, in dem Stuckheilige aus jeder Nische zuschauen. Spanische Gitarrensuiten von Tárrega und Albéniz resonieren in einem Raum, der entworfen wurde, um den gregorianischen Choral zu tragen. Die Kirche bleibt eine funktionierende Pfarrei — Einheimische schleichen für ein Mittagsgebet herein, während Touristen die Fresken studieren —, aber Abendkonzerte verwandeln das Kirchenschiff in einen säkularen Schrein der Barockakustik. Die Asam-Brüder bauten ein Monument nach ihrem eigenen Geschmack; drei Jahrhunderte später dient es Musikern, die sich den Raum nie vorgestellt haben, deren Werk jedoch hineinpasst wie eine Partitur, die für einen spezifischen Saal geschrieben wurde.